CCXIII

(Intervenção sobre gravura de William Hogarth)

A mesa é mestra:

depois do caos vem o ovo.

De novo, e de novo...

CCXII

Não faço julgar.

É que meu lobo frontal

só sabe te amar.

CCXI

Num quarto barato

a labuta abraça a pausa.

Desnuda, sem causa.

CCX

Mesas na calçada.
Entre vivos e cadáveres,
homens feito árvores.

CCIX

(Em memória de Neil Armstrong)

Volta a cacatua,
no enorme passo de pássaro,
para o pó da Lua.

CCVIII

Toda inquietude,

feito pulga em cavalo,

bebe no embalo.

CCVII

Quem parte e reparte

faz sobrar pra toda a arte

a parte da parte.

CCVI

O eixo, o esquema,
a engrenagem sem mola:
sistema patola.

CCV

O ônibus-boate
, ao girar, gera seus tontos
.
Uns perdem o ponto.

CCIV

Tua arquitetura
projeta entre nossas casas
um espelho d'água.

CCIII

Pernoite portenha:

suor e tangos na mira

da calle Timbiras.

CCII

Num quarto romano
jaz u'a pirata brazuca:
Ivone, Tijuca.

CCI

(Para Aldir Blanc)

O vento faz flauta

do túnel da Lagoinha

domingo à tardinha.

CC

O esquizo, zumbido,

apesar da partitura,

confia no ouvido.

CXCIX

No final das tardes

o sol seca, em happy hour,

corações covardes.

CXCVIII

Palavras mais foscas:

lábios clamando sozinhos

na ilha das ostras.

CXCVII

Sombras e aromas.

Um homem doma o som

com o mantra Ôm.

CXCVI

Incêndio no peito

em espasmos sem arroubo...

Relógio de fogo.

CXCV

Amores, tarô...

As cartas estão de costas.

Pois seja o que for.

CXCIV

O anti-herói, sem fábulas,

no era-uma-vez para o filho:

uns contos de fábrica.

CXCIII

Que não toma prata.

Só aceita desaforo

de cachaça ouro.

CXCII

Gaúchos, crioulos,

caipiranejos, caboclos.

Outrosoutrosoutros...

CXCI

A tarde embaralha

meninos de bicicleta

em dança cambaia.

CXC

Instâncias do gesto:

o ator casa com o tablado

de papel passado.

CLXXXIX

Na quina da pedra

fica um quarto de calor.

Metade, só dor.

CLXXXVIII

(Em memória de Humberto de Pinho)

O troco da paga:

dezessete e setecentos.

Conta de Gonzaga.

CLXXXVII

Não é bem a língua...

O pedinte traz a fome

na ponta da míngua.

CLXXXVI

Da infância tento

papagaios, devaneios...

Respingos de vento.

CLXXXV

E a porta hesita:

o olho mágico distorce

os tons da visita.

CLXXXIV

A morte em mim nasceu

com a falta de um irmão

vivente que nem eu.

CLXXXIII

Urbe em ceticismo...

Arcos do Santa Tereza:

olhos sem certeza.